Тема: РАССКАЗЫ
Показать сообщение отдельно
  #72  
Старый 27.04.2006, 19:10
Аватара для Damage
Damage Damage вне форума
 
Регистрация: Apr 2006
Сообщения: 11
Отправить сообщение для  Damage с помощью ICQ
По умолчанию

Угу, осенью как раз это всё и обостряется. И весной...
ВОт мой последний рассказ, интересно, здесь кто-нибудь их вообще читает?)

Карета медленно ехала по заброшенной и просохшей дороге, мирно скрипели колёса и только изредка были слышны возмущения кучера, как-то сонно погоняющего лошадь. Та, в свою очередь, отвечала на его выпады лишь безучастным поворотом головы и тиха шла дальше. Вокруг растянулся лес. С небольшими елями, древними дубами и множеством засохших деревьев, название которых невозможно было определить, настолько стволы и ветки были перекручены и извёрнуты в разные стороны. Иногда даже казалось, что это вовсе не деревья. Где-то глубоко в лесу слышались вечерние трели птиц, хруст ветвей, упавших на землю, и странные звуки, не поддающиеся описанию. Это было похоже на свист ветра или журчание реки, или мерный стук дождя по мостовой. Вечерело... Солнце заходило в мягкие вершины деревьев, устраиваясь на ночной отдых, красным огнём горело небо. Закат входил во вкус. Его руки всё более и более обхватывали некогда голубое полотно неба, наполняли своим внутренним светом призрачно белые облака,придавая им свинцово- красный оттенок и прижимая их к земле, всё готовилось ко сну...
Кучер торопил лошадь как мог, это начало вызывать некоторое беспокойство у пассажира. Он приоткинул занавеску кареты, чтобы посмотреть на последние мгновения дня. По лицу ему можно было дать лет тридцать, максимум тридцать три. У него был взгляд, выдающий чуткий внутренний мир, отрешённость от материального и бесконечную скорбь, такой взгляд бывает или у людей, сошедших с ума или наоборот, гениальных. Хотя, наверное разница между этими классами не так и ощутима. Нос его был прямой, губы бледными, и всё в его лице было отмечено печатью скорби и жалости. Вглядываясь в уходящую красоту человек не замечал абсолютно ничего, все его мысли были в небе и закате, странника пленял вкрадывающийся в душу холод и томление, предвещающее ночь...
- Господин?
- Да да, Билл, слушаю.
- Начинает темнеть, скоро мы уже доедем - сплюнув, и в очередной раз разбавив свои слова каким-то ругательством, кучер хлестанул лошадь.
- Да, скорее бы...
Билл, казалось бы, поперхнулся, но его господин не обратил на это внимание. Он ожидал конца этой поездки, желал скорее приехать к этому дому... Месяц назад, в одной конторе он приобрёл себе дом, стоявший на высоком холме, недалеко от городка Бранстон. Дом, странным образом, не привлекал покупателей, хотя был очень красив. Городские жители отзывались о нём как о "гиблом месте". По поверьям, там когда-то жила семья Лэретов, успешных плантаторов, семья, считавшаяся чуть ли не самой богатой в их штате. Джек, отец семейства, отличался своим строгим нравом, иногда просто безжалостным, особенно это проявлялось в избиении рабов. Говорили, что однажды он убил какую-то чёрную женщину за то, что она запачкала его фрак соком свеклы, просто по случайности. Также славилось это место слухами о царящей около дома атмосферы мрака и зла, о зле таком, что скапливалось тысячелетиями, но Джон Лэрет, как человек успешный и преуспевающий, относился к различного рода слухам и домыслам пренебрежительно, можно сказать, что просто игнорировал их. "Какой же человек боится сплетен и рассказов, которыми и детей - то не напугаешь? Брехня и пустая болтовня все эти ужасы" - любил говорить он, задумчиво дымя сигарой и глядя на клубы горького дыма, медленно растекающегося в прыгающем пламени свечи. Потом он теребил своего сынишку по голове, и, почитав на ночь книгу, отправлялся в спальню. Однажды мерная жизнь Лэретов закончилась. В тот час, когда на улице еще не успевает высохнуть роса, и капли, лаская глаза, блестят на траве, Ник Вэс, старый друг семейства Лэретов пришедший в их обитель испить утреннего чая и обсудить последние новости из Вашингтона, выбежал из дома в ужасе и страхе крестясь и оглядываясь по сторонам, будто ожидал опастности из-за каждого угла. Его губы дрожали, глаза бесперестанно бегали, а мимические мышцы, видимо, настолько напряглись, что лицо стало похоже на лицо восковой фигуры, и если бы не дикие глаза и дрожащие губы, вряд ли кто-то узнал бы в нём человека а не куклу. Ник упал на траву, бормоча про себя какую-то молитву, не переставая крестится. Затем резко встал и побежал в направлении города с невероятной скоростью, по дороге всё оглядываясь назад, будто ожидая чего-то непостижимого и ужасного. Вломившись в дверь местного полицейского управления, чуть её не вышибив, он начал бормотать о странных и фантастических вещах, полисмены различили лишь : "Дом... Дом... Дом... Лэреты... Вы... Холм... Быстрее... Я... Лэреты... Дом...". Рик Мур и еще пара полисменов, быстро сели в экипаж и поехали в дом Лэретов. Зайдя во внутрь их взору превстало ужасающее и леденящее кровь зрелище: отпечатки рук, вытесненные кровью, покрывали всю стену, странные знаки, в виде различных фигур и чего-то наподобие рисунков, разбросанные по комнатам вещи. Рику, даже как бывалому полисмену стало не по себе, руки взрослого и сильного мужчины дрожали, сердце билось всё чаще и чаще. Когда они вошли в зал, Рик чуть не лишился рассудка... На тёмном, от спёкшейся крови, полу лежал труп Джона, составлявший вместе с трупами других членов семьи пентаграмму, в грудь Джека была вбита его палка, с помощью которой он передвигался, так как был давно ранен, и осколок еще находился в его ноге. "Господи, что же это такое..." - сдавленный голос Рика нарушил смертельную тишину. Позже дело закрыли, за отсутствием каких-либо улик, не было не следов борьбы, ни ран, были просто мёртвые Лэреты, выложенные пентаграммой... Рабы с плантации разбежались в страхе, леденящий душу холод и мрак начал окутывать это место, дорога к дому была забыта и заброшена, даже охотники обходили его за милю, в этом месте не встретить не животных ни птиц, деревья по мере приближения к нему становились всё суше, стволы их извивались и загибались, будто они хотели бежать, только не могли. Даже ветер не обдувал этот странный, забытый Богом дом. И каждый год, смерть всё больше пировала в Бранстоне, унося втрое, а то и впятеро больше людей чем рождалось. "Мы скоро все умрём..." - то и дело слышалось на улицах города...


Вооот... ПОлностью не влазит, допишу в последующем посте...
Ответить с цитированием